1　

　　当我的写作充满了矫情，我就停下来，把笔扔掉。那一刻，我对情感的亵渎使我对自己充满了鄙夷和蔑视。　
　　起初我是为了自由和爱而拿起了笔，后来我拿起笔是为了制造自由和爱。当我发觉我几乎和文字的尸体一起漂浮，我就会有两种选择，要么泅到岸上，远远地看着，要么离开光鲜的表面，沉入水底。　

　　2　

　　亲爱的诗人，那扇门是经年腐朽的木头，你干枯却苍劲的手就在吱吱呀呀的光阴中雕刻-----你穿不透啊，请把门打开！　
　　亲爱的诗人，我拒绝你递过来的带签名和标价的册子。请给我你的纸篓，给我墙上那些蹒跚的岁月，给我那些因着贫穷而执着的纯粹和绝对。　

　　3　

　　打开一个本子，里边全是方方正正的格子。我把一个字顶两个格写，我把本子转了45度斜着写，我用狂草写了一首诗，我又写了一个只能自己看懂的“甲骨文” 占了整页纸．．．．．　
　　最后，我把本子扔掉了。　

　　4　

　　创作的过程是高尚和快乐的，但它终将被出卖。　
　　作品诞生之前是创作，诞生之后是操作。　
　　我从不凭因一篇好文章、一部获奖小说或是一幅美妙的字画就判定或崇拜一个人。艺术与情感的冲动将瞬间变成永久的观摩，而冲动本身诠释不了整个人性。　
　　而我们，距离我们的作品有多远？　
　　不得而知。　

　　5　

　　好久没有拿笔，是因为键盘吗？还是凄惶匆忙的心？好久没有贴足一张邮票然后走很长的路将信小心翼翼赛进邮筒，是因为Email吗？还是渐渐失落的热情和初衷？我们对身边的生活淡漠，却对带宽充满热情？我盯着机器，它不说话。它只有锣丝、导线．．．它只是机械地不停地运转、运转、运转．．．．．　
　　可恶的。　
　　　
　　6　

　　卓别林说，时间是最伟大的作家，他能书写出最完美的答案。　
　　我说，时间是最伟大的混蛋，他能不露声色地将事物演变得暧昧不清，包括那许多珍贵的爱，或者恨。　

　　7　

　　时间过得真快。-----幼时的作文里就只是这么写着，在那许多个田字格里一笔一划地写着，现在却是在某个恍惚的瞬间里突然明白了什么是“弹指一挥”了。想那玩弹珠滚铁圈的记忆还恍若昨日，却在不知不觉慒慒懵懵里长成了大人，开始背负和回忆了。　
　　于是，也真的开始恍惚起来。　
　　岁月就这么不着痕迹地走过了。所有辗转反侧的故事终只是观望了。那许多个年少的清狂和笑语，许多个纯真的情怀和憧憬，象烟花一样在时光的夜空里盛开，然后散落，至消失无迹。　
　　已记不清了。　
　　只记得那年有一场烟花。　
　　剩下的，也许只有手中这支笔，和几个粗粗浅浅的文字了。在那许多个寂廖寒凉的夜里，怀念小时候一毛钱一场的露天电影，记年少时的欢乐和那些曾经熟悉的名字．．．．　
　　在这个日益背离的社会里，当我意识到还有文字可以支撑和延续我的生命时，我的心中就充满了庄严和感动。